Como el poeta, que escribe su poema.
Como el músico, con sus letras.
Yo escribo, no digo lo que siento, porque eso solo lo sé yo y mi abuelo.
Yo no escribo, para decir lo siento, ni para decirte que cada vez que te veo mi corazón se parte en mil pedazos, y me entran unos nervios que hacen que me maree, ni que cada día que voy a la universidad voy con tanto tiempo de sobra simplemente para encontrarme contigo, ni que paso por delate de tu casa y recuerdo todos los días que pase por allí, para ir a comerte la boca.
Que se que todo acaba, que los momentos no los cambio, que la vergüenza por lo que hice, al verte la he perdido…
Es hora de cambiar, aprenderé a ser como nunca quise ser, porque las que son así se llevan la mejor parte, yo si te he visto no me acuerdo, comerme la concha y así seré más feliz, pero la Mónica de antaño murió, cuando sufrí por TI. Aquel chico con barba, ojos marrones con verde, sonrisa perfecta, mato a la chica tímida, la chica acomplejada por sus orejas, la chica que era su moc aisa, descuartizo su corazón y se lo entrego a los hombres para recogerlo y partirlo en mil pedazos más.
Y si piensas que todos sufrimos, que cada uno es el que mas sufre, pero nunca es así, no cuando te van destrozando y avergonzando delante de todos tus amigos,... que solo eres el único que sigue pensando en alguien anterior a ti mismo, que te gustaria volver atrs y pensar en un futuro imposible....
continuara....
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